- XX - Prolog *

Graue Wände starren mich an, lassen mich frösteln, obwohl kein Fenster existiert; keine Lücke, die auch nur ein bisschen Leben, ein Fünkchen frischen Wind in die Kammer herein lässt. Wenn ich mich umsehe, dann erkenne ich einen alten Holztisch, dessen prachtvolle Zeit Äonen zurück liegt. Vergilbtes Papier liegt ordentlich aufeinander gestapelt vor einer halb herabgebrannten Kerze, die die einzige Lichtquelle im Raum zu sein scheint. Ordentlich, fast schon liebevoll, wurden mehrere Schreibfedern nebeneinander aufgereit, das Tintenfass mit genauer Präzision in die Mitte des Gebildes gestellt und somit ein Bild von einem Perfektionisten geschaffen, der alles in einem geordnetem System haben wollte. Etwas, was ich durchaus verstehen konnte.
Den klapprigen Stuhl, der auffordern vor dem Tisch steht, ergreife ich bedacht, ziehe ihn zurück um Platz für mich zu schaffen und setzte mich, weil der Tisch das einzige ist, was in dieser Trostlosigkeit betrachtet werden kann. Vorsichtig ergreife ich den Blätterstapel, fahre mit meiner zittrigen Hand darüber, weil ich nicht wirklich verstehe.

Wo bin ich? Was soll ich hier?